Ella aparece bajo el velo de lo onírico, de la realidad desdibujada por el subconsciente, debidamente idealizada y colocada en un altar como la diosa que temo que no es.
Presa de las circunstancias intento huir, pero sus brazos me atrapan en una corriente de claroscuros que no tiene final, ni tampoco principio. Una cinta de Moëbius hecha con retazos vitales, alcoholes deshilachados y recuerdos que juegan a invertir realidad con la no-ficción creada por las madrugadas de invierno.
Los sueños calientes laten bajo las manos.
Los fríos, siempre, bajo el alma.
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